Не первый
Cколько было — счет я не вела.
Прошлое взлетело птицей серой,
Дрогнули прощально два крыла.
Вычеркнул ты прошлое из жизни,
Спутал даты все и имена.
А в бокале золотятся брызги
Крепкого вечернего вина.
Вино качнулось на дне бокала,
И я пьянела от глаз твоих.
А я-то, дура, всегда считала,
Что так бывает лишь у других.
Я боюсь, что это только
Снится грешных мыслей
Раскаленный бред,
И к утру растает-растворится
Голубым дымком от сигарет.
Так гудят натянутые нервы:
«Где ж ты был так долго, милый мой?
Прикоснись ко мне и успокойся
Ты один единственный такой!»
Вино качнулось на дне бокала,
И я пьянела от глаз твоих.
А я-то, дура, всегда считала,
Что так бывает лишь у других.
Вино качнулось на дне бокала,
И я пьянела от глаз твоих.
А я-то, дура, всегда считала,
Что так бывает лишь у других.
Без тебя мне жизнь казалась серой
«Где ж ты был так долго, милый мой?
Ты любимый у меня не первый,
Может быть, шестой
Или седьмой, или восьмой».
Вино качнулось на дне бокала,
И я пьянела от глаз твоих.
А я-то, дура, всегда считала,
Что так бывает лишь у других.
Вино качнулось на дне бокала,
И я пьянела от глаз твоих.
А я-то, дура, всегда считала,
Что так бывает лишь у других.